@constant: cacahuète

Prends place ami et commençons à festoyer!
Sens-tu déjà du dîner fameux le fumet?
Ce soir pour toi, j'ai sorti du vaisselier les plats,
Ceux des grandes fêtes et de nos soirées pizza.

J'ai mis enfin tout mon coeur à cet ouvrage,
Je l'ai garni d'oignons, d'ail et de fromage,
Mais patience ami, il faut que l'oeuvre cuise,
J'ai pour te sustenter, là, quelques gourmandises!

Veille bien cependant, à garder main légère,
On les prend par poignées et c'est un vrai mystère,
On refait, sans y penser, maintes fois la pirouette.

Car elles sont alléchantes et quelques peu joueuses,
Elles rendent à l'occasion, nos entrailles noueuses,
Mais on aime à croquer les blondes cacahuètes.

Commentaires

Enregistrer un commentaire

Posts les plus consultés de ce blog

écrire encore

Il faut que ma plume, point je n'effraie, De l'angoisse qui soudain m'envahie, Qu'ai-je à dire du monde qui m'entoure? N'ai-je pas lu assez, qui me vienne en secours? De sa vie le poète n'a de cesse, D'enjoliver et de parer d'atours, Que ne suffisent ces joies, et paresse Jamais ne suffira pour écrire toujours. Il enrichit de ses vers la mesure, Qu'il prenne ici de nouvelles tournures, Qu'il trouve là de jolis oxymores, Mais ce n'est pas assez pour qu'il écrive encore. De quatrains en tercets, il faut parer, Au vide et la page blanche enjamber, Seul, trop vite l'écrivain fait le tour, De ses démons, lors vaut-il mieux qu'il s'entoure. Qu'importe faste ou bien désuétude, L'extrême en tout nourrit l'inquiétude, Qui pousse littérateurs au génie, Et qu'enfin de ses vers, il retrouve l'envie.
Lire la suite

musicale nocturne

Mardi neuf heures du soir, j'ai pris le train encore, Echaudée du voyage et rompue aux machines, Je rêve que les sièges meuvent leurs corps, et que leurs pieds arqués me chantent des comptines. Immobiles et pourtant je les vois se mouvoir, Tels des araignées en file dans le couloir, Leur silence est pesant, je préfère qu'ils piaillent, Que je rie avec eux, que je fasse ripaille. Point n'est drôle en effet, le trajet du retour, Esseulée sur mon siège, en peine de discours, J'aime à imaginer qu'ils dansent et se dandinent Rompant de leur ballet la nocturne routine. Il en va de ses jours où, aussi, fatigués, Ils s'épanchent à moi, aigrie de leur wagon, Partageant leur émoi de me voir épuisée, Ils défendent en chantant leur étrange lagon. Où je vois vase clos, où je pense prison, Ils s'octroient la folie d'y trouver poésie, Et tentent par leurs cris d'énoncer leur vision, Mais j'ai du mal ce soir à croire l’élégie. Fermant qu
Lire la suite

A Odilon Redon

J'ai découvert hier, ce quatrain onirique, De Redon et sa main, le rêve magnifique, Des ombres rebondies de l'imagination, Qu'il crayonne à l'envie, loisir de l'abandon. De l'eau vive ou bien forte, il use son papier Nous remet en pension ses rêves dépravés, Saisissons les regards qui distendent les cadres, Loin des longs corps tortueux de ses hydres. Un, deux, trois ses troncs amers qui se dessinent, Ainsi que Trinité, noueuses oraisons, Il manie fusains sur papier de Chine, Si bien que sur Velin il lance ses crayons. De blanc à noir, s'écoule l'infini, Encore un oeil à la sphère arrondie, Qu'il y ait trouvé sujet de prédilection, Ne questionne point notre admiration!
Lire la suite