Jamais sans liberté,
Qui ne trahit jamais?
Tout écrire, décrier
Les cris des amants laids.

Sur les joues l'encre noire,
Avant la mort la mue
Du corps, et que mécroire
Sauve notre inconnu!

Donnez moi de quoi boire!
Abreuvez l'éperdue
La bravoure a fait choir
Ses espoirs parvenus

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écrire encore

Il faut que ma plume, point je n'effraie, De l'angoisse qui soudain m'envahie, Qu'ai-je à dire du monde qui m'entoure? N'ai-je pas lu assez, qui me vienne en secours? De sa vie le poète n'a de cesse, D'enjoliver et de parer d'atours, Que ne suffisent ces joies, et paresse Jamais ne suffira pour écrire toujours. Il enrichit de ses vers la mesure, Qu'il prenne ici de nouvelles tournures, Qu'il trouve là de jolis oxymores, Mais ce n'est pas assez pour qu'il écrive encore. De quatrains en tercets, il faut parer, Au vide et la page blanche enjamber, Seul, trop vite l'écrivain fait le tour, De ses démons, lors vaut-il mieux qu'il s'entoure. Qu'importe faste ou bien désuétude, L'extrême en tout nourrit l'inquiétude, Qui pousse littérateurs au génie, Et qu'enfin de ses vers, il retrouve l'envie.
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du poème au poète...

Poète arrêtes-toi ! Ta rime est à l’envers Pâle soleil plombé dont tu peins la couleur, Trouve les mots brisés jusqu’au fond de l’hiver Jette-les de ta plume car ils sont ravageurs. Le cœur est ton commerce, tu me tords à loisir Tu délaves mes strophes de tes épanchements ! Et je râle sous tes doigts, enfin abréagir, Consonance affadie de tes moindres tourments. Rimbaud avait compris, poète qu’un instant, Tu peux de tes soupirs assommer le lecteur. Penche-toi sur le monde, décris l’affolement, Qui meut tous ces esprits appétants, salvateur. Oubli enfin l’amour dont tu ne connais rien, Laisses aux jeunes filles l’élégante affliction Qui hantent, doux babil, leurs écrits quotidiens C’est sur d’autres métiers qu’il te faut former dons. Prends enfin chaque jour ou sujet ou objet Qui passe sous tes yeux dès l’aube matinale Et fait naitre des mots, d’innombrables sonnets Pour le plaisir du jeu, et les joies gutturales. Du latin, des sciences ou bien de poésie, On ne peut discourir sans
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musicale nocturne

Mardi neuf heures du soir, j'ai pris le train encore, Echaudée du voyage et rompue aux machines, Je rêve que les sièges meuvent leurs corps, et que leurs pieds arqués me chantent des comptines. Immobiles et pourtant je les vois se mouvoir, Tels des araignées en file dans le couloir, Leur silence est pesant, je préfère qu'ils piaillent, Que je rie avec eux, que je fasse ripaille. Point n'est drôle en effet, le trajet du retour, Esseulée sur mon siège, en peine de discours, J'aime à imaginer qu'ils dansent et se dandinent Rompant de leur ballet la nocturne routine. Il en va de ses jours où, aussi, fatigués, Ils s'épanchent à moi, aigrie de leur wagon, Partageant leur émoi de me voir épuisée, Ils défendent en chantant leur étrange lagon. Où je vois vase clos, où je pense prison, Ils s'octroient la folie d'y trouver poésie, Et tentent par leurs cris d'énoncer leur vision, Mais j'ai du mal ce soir à croire l’élégie. Fermant qu
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